que vaut
le geste
d’écriture

si dépossédé
de la main
l’éclair suture

les paupières
                                                     *
                                  
                                      se lève avec
                                      aux avant-bras
                                      une bourrée d’épines
                                      noires

                                      se couche avec
                                      aux reins le
                                      fouet d’un chagrin

                                      ordinaire

Femmes.
Femmes rencontrées plus qu’expliquées, parce que le mystère qui les entoure et le fil ténu qui nous fait les aimer. Sans mystère, pas d’amour.
Curieux parcours du poète qui raconte ses femmes imaginées parfois, furtivement croisées souvent, aimées toujours.
Chacun peut y trouver un peu de ce soi méconnu, de ses restes de rêves…

La certitude d’Etienne Tritt :
« Une vie sans amour ne sert à rien ! »

Fables enfantines, réalisés en ateliers d'écriture

Une poésie

Sincérité, humilité, simplicité. Dans l’esprit du Pauvre d’Assise.

Quand nous avons acheté la maison aux hirondelles Elle n’avait ni l’eau ni l’électricité… Alors, pressés d’en faire un habitat plus digne Nous avons entrepris d’y planter la vigne. * Quand nous sommes arrivés, les gens qui vivaient là Avaient percé un trou dans la porte d’entrée Pour que les hirondelles se sentent bien chez elles. La maison est ouverte. Viens, nous prendrons un verre…

Un roman d'Anticipation en vers,
dans la tradition de la grande littérature.

« C’est impossible. Oublier m’est impossible. Il n’y a rien de plus improbable pour moi que ça, oublier. Toi, tu dis que tu te rappelleras. Mais tu ne te rappelleras rien. Ou alors une couleur… Et encore… Quelque chose comme une lumière. Un reflet dans l’eau. C’est tout. Tu partiras et tu ne sauras plus. Tu vivras… Celle qui restera avec ça, cette mort-là, et toutes les autres, c’est moi. C’est comme ça que je suis depuis toute petite. Pleine de morts… La mémoire c’est difficile. Si difficile. »
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Ecrire est une pratique. La poésie ne se comprend pas. Elle existe. On ne saurait la résoudre par la pensée. Il faut une expérience intérieure. On pourrait la comparer à ces koans zen, incompréhensibles, absurdes même à première vue. Pourtant c’est elle qui est vraie, plus que nos propos habituels, partiels, partiaux. Ni des rêves ni des imaginations, un « sport de l’extrême » a écrit une main anonyme dans la rue. Georges Rose

…Je suivais une route lisse, foulais la plage abandonnée. La plage, mon premier désert. Dans le fond de mon âge, la neige couvre de flocons-silence les pages de l’enfantine solitude.

Aujourd’hui me voici aux portes de l’absence. Lorsque je me retourne, l’enfant qui me suivait ne parle plus dans l’ombre, et fragile s’éloigne, silhouette menue emportée par le temps…

La poésie est-elle soluble dans la ROUTINE ?