”  ça paraissait idiot, mais c’était la première fois que je montais dans un taxi. Nous glissâmes dans les artères de la capitale, Edith me gratifiait de quelques commentaires. Je contemplais le panorama par la vitre, les yeux avides et la bouche étonnée. Je brûlais mes décors, le papier de ma chambre et ses mouettes imbéciles, figées dans un azur propret. Mon bureau et la maquette du trois-mâts qui n’avait connu comme alizé que mon souffle lorsque je séchais devant mes devoirs. Tout se consumait, mon cartable et ma trousse d’écolier, les jouets que je tenais pour m’endormir. Le bol avec mon prénom, les livres de Stendhal, de Flaubert et de Balzac que je n’avais jamais ouverts, officiellement en tout cas. Mon enfance tout entière se consumait. Je ne voulais rien garder, rien trier. J’entrais dans une nouvelle vie, une vraie que j’allais bâtir moi-même. Mes yeux me piquaient. C’était drôlement fort l’espoir quand on n’avait pas l’habitude. »